La journée avait défilé avec une lenteur terrible. Ce n’est pas que le travail manquait, non. Au contraire, Sigyn en avait pour les jours à venir, et savait que davantage encore allait arriver au fil de l’eau. Elle était simplement impatiente de pouvoir quitter son poste. Elle avait, ce soir-là, un rendez-vous à honorer. Un rendez-vous auquel elle ne pouvait se permettre d’être en retard. Il en allait de son avenir, mais potentiellement de sa survie, également. Si elle ne s’était pas trompée, ils n’étaient pas gens à tolérer qu’on leur pose un lapin.

Bien évidemment, ce fut ce jour-là que les dossiers arrivèrent par grappes de dix, valant des regards assassins aux malheureux qui avaient eu pour rôle de venir les déposer sur son bureau. Nul doute qu’elle n’avait pas volé son titre de Cerbère en chef !
Il faisait déjà nuit lorsqu’elle put enfin quitter les lieux sans avoir à craindre de voir son bureau disparaître sous la paperasse en arrivant le lendemain. Tant pis pour sa marche nocturne jusque chez elle, le temps pressait, mieux valait transplaner. Une fois chez elle, elle troqua son tailleur contre un jean et un pull, afin de moins attirer les regards. De même qu’elle laissa ses cheveux retomber librement sur ses épaules. Elle jeta un dernier coup d’oeil au miroir. Elle avait l’air de n’importe qui déambulant dans les rues. C’était parfait.
Un regard à sa montre : elle avait un peu d’avance. Impeccable. Sigyn détestait être en retard.

Elle avait déjà repéré les lieux, en plein jour, afin de pouvoir s’orienter sans trop de mal en pleine nuit, et avait noté un recoin parfait où transplaner sans se faire voir. Il était temps pour elle de rejoindre Cardiff.

Le parc était plongé dans une obscurité quasi-totale, et l’espace d’un instant, la danoise craignit de ne jamais parvenir à se repérer. Pourtant, son regard finit par s’habituer et elle put distinguer la trace plus claire du sentier qu’elle devait emprunter. Un nouveau coup d’oeil à sa montre. Dix minutes d’avance. C’était correct, comme délai.
Elle sortit du trou dans les haies où elle avait transplané, et le suivit, l’oreille aux aguets, surveillant du coin de l’oeil le moindre mouvement qui aurait pu lui paraître suspect. Ce n’était pas le moment de se laisser surprendre.

Il lui avait donné rendez-vous au terrain de jeux des enfants. Nul doute qu’il devrait être désert à cette heure-ci.
Son arrivée devait être trahie par le bruit de ses pas. Tant mieux, elle préférait éviter les surprises ; vu le contexte, cela pourrait trop facilement entraîner des accidents. Le terrain apparut au détour d’une haie, faiblement éclairé par la lune. Il était déjà là, assis sur un banc. Elle alla le rejoindre.

Dans sa poche, sa main tenait fermement sa baguette. Elle n’était pas particulièrement tranquille et trouvait ce contact rassurant. Si quelqu’un venait jouait les importuns, elle serait prête à le remettre à sa place.

« Antonin » le salua-t-elle simplement tandis qu’elle prenait place à ses côtés.

Ce n’était pas un hasard si elle devait retrouver Dolohov ici ce soir. Ce n’était pas non plus de simples retrouvailles entre potes. Elle avait un service à lui demander. Et lui, il lui devait un service.


Copenhague. Depuis combien de temps Sigyn n’avait-elle pas arpenté les rues de cette ville qui l’avait vue naître ? Cinq, ou six ans ? Difficile à dire. Tout ce dont elle se souvenait, c’est que ce n’était que la deuxième fois qu’elle y revenait depuis son départ pour Londres, pratiquement dix ans auparavant. Cela ne lui manquait pas, le mal du pays était un sentiment qui lui était étranger – trop de souvenirs désagréables. Si elle était revenue, cette fois, c’était uniquement parce que son ancien supérieur l’avait – fort aimablement – conviée à son pot de départ à la retraite. La politesse élémentaire, et son poste à l’ambassade impliquant le maintien de bonnes relations, l’avaient convaincue que ce ne pouvait être une mauvaise chose pour elle que de s’y montrer. Alors elle avait posé un congé à l’ambassade.

Elle avait été surprise de l’accueil réservé par celui qu’elle avait quitté sans aucun scrupule pour un nouvel employeur plus prestigieux, accueil qui s’était révélé fort enjoué. Elle-même avait réalisé qu’elle n’était pas si mécontente que ça d’être au milieu de ses anciens collègues, tout compte fait. L’âge aidant, son caractère se ramollissait-il ? Ou bien était-elle juste plus sentimentale qu’elle ne le croyait ?
Elle apprit que grâce à sa réorganisation du service, qu’il avait maintenue après son départ, son ancien supérieur avait obtenu des promotions, et qu’il avait systématiquement transposé – du mieux qu’il pouvait, tout du moins – ce système lorsqu’il changeait de poste. Lorsque vint le moment du discours, il la présenta comme la personne grâce à qui il avait pu avoir cette carrière. Ce brusque accès de reconnaissance laissa la jeune femme perplexe. Elle n’avait fait que son travail, après tout.

Après avoir vidé quelques coupes d’hydromel, l’ambiance festive aidant, l’idée lui vint d’aller rendre visite à sa mère. Si elle avait su…

Sigyn n’était pas ce qu’on pourrait appeler une fille modèle. Si elle avait donné des motifs de fierté à sa mère sur le plan de la réussite professionnelle, il faut tout de même noter qu’il était difficile d’aimer ses enfants lorsque ceux-ci étaient de la trempe de Sigyn. Lors de sa précédente visite à Copenhague, elle n’avait même pas pensé à lui rendre visite. À dire vrai, elle n’avait jamais cessé de la tenir pour responsable de la pauvreté dans laquelle elle avait grandi. Et dès l’instant où elle avait quitté le cocon familial, elle s’était éloignée d’elle. Les courriers, déjà peu nombreux lorsqu’elle était entrée à l’Institut danois de Magie, devinrent inexistants lorsqu’elle déménagea pour Londres. Cela faisait donc dix ans que sa mère n’avait pas de nouvelles. Autant dire une éternité.
Lorsqu’elle arriva sur le pas de l’immeuble miteux qu’elle avait pris tant de plaisir à quitter autrefois, elle se sentit étrangement apeurée, comme une enfant perdue. Elle hésita un long moment, avant de finalement tourner les talons, sans avoir sonné. À peine avait-elle fait quelques pas que la porte s’ouvrit dans son dos.

« Qu’est-ce que vous voulez ? » l’apostropha sévèrement une voix de femme.

Sigyn se retourna pour regarder la femme qui lui faisait face. Quel contraste entre la mère et la fille ! Les années n’avaient pas été tendre avec la première, c’était visible. Son visage durci, marqué par le temps et les boulots épuisants qu’elle avait enchaînés, ses mains usées d’avoir tant servi. Ce corps maigre, ces vêtements rapiécés de partout. Tandis que la seconde était élégamment vêtue, bien coiffée, maquillée, ayant clairement le temps et les moyens de prendre soin d’elle, en plus d’avoir l’avantage de la jeunesse.
Elle ressentit un brusque élan de tendresse mêlée de pitié pour cette femme qu’elle avait pourtant si sévèrement condamnée. Elle fit un timide pas en avant, puis un autre.

« Bonjour, maman. » lança-t-elle finalement.

L’autre la toisa, de ce regard qu’elle avait transmis à sa fille. Son visage s’était fermé à la mention du mot « maman » et Sigyn avait instinctivement rentré la tête dans les épaules. Elle savait ce qui allait se passer. Elle savait qu’elle allait avoir un retour de bâton. Cela ne rata pas.

« Je n’ai plus de fille. Elle est morte. »

Et la porte se referma, pour ne plus jamais se rouvrir.

Comment Sigyn arriva-t-elle jusqu’à ce bar ? Elle n’en avait pas la moindre idée. Comment était-elle parvenue à commander un whisky et s’asseoir à une table en retrait ? Là encore, pas la moindre idée. Elle était passée en mode pilote automatique et se retrouva assise seule à descendre les verres. Boire pour oublier, mais surtout, ne pas oublier de boire, hein ? Perdue dans ses pensées, enfermée dans leur ronde bruyante et incessante, dérangeante et détestable, elle ne réalisa pas tout de suite ce qui se passait. Les cris et les coups mirent du temps à briser cette ronde pour venir, à leur tour, occuper tout son esprit.
Surprise, elle releva la tête. Là-bas. Près du comptoir. Quatre types sans doute passablement éméchés étaient en train de se cogner dessus. Enfin, après y avoir regardé plus attentivement, il devint évident que trois types prenaient un malin plaisir à cogner sur le quatrième, déjà salement amoché. Combien de temps était-elle restée isolée dans son monde pour qu’ils aient pu le mettre dans un tel état sans qu’elle ne percute ?

Sans vraiment réfléchir, agissant plus par instinct qu’avec raison, elle se leva et s’approcha des castagneurs, baguette à la main. Un sort de protection fut murmuré, un éclair blanc repoussa les trois agresseurs. Sans trop y réfléchir, sans savoir pourquoi, elle prit le poignet de l’homme qui gisait à terre, inconscient, et transplana chez elle, à Londres. Pur automatisme.

Avec difficulté, elle parvint à l’étendre sur son canapé – c’est qu’il faisait son poids, le bougre, et que perchée sur ses dix centimètres de talons et avec quelques verres dans le nez, la danoise n’était pas très stable. Puis, elle entreprit de nettoyer le sang et pansa l’arcade, mais s’en tint là. Elle n’avait pas les connaissances nécessaires pour faire davantage, de toute façon, et craignait d’aggraver les blessures si elle tentait quoi que ce soit d’autre.

Elle étendit sur lui une couverture, avant d’aller préparer du thé. Il n’y avait plus qu’à attendre qu’il se réveille, maintenant. En espérant que ça ne prendrait pas des jours, elle se voyait mal le conduire à Sainte-Mangouste et expliquer qu’il s’était fait cogner dans un bar de Copenhague.

Il faisait nuit noire, les étoiles n’étaient pas discernables dans le ciel. C’était peut-être ce qui manquait le plus à la jeune femme, ici : voir les étoiles, la nuit. Les nuages et le brouillard les masquaient systématiquement, ou presque. Peut-être que si elle allait se perdre dans les Highlands, elle aurait plus de chance. Il faudrait qu’elle tente, à l’occasion. Ce serait aussi l’occasion de se changer les idées.

Ce n’était pas sur un coup de tête qu’elle avait contacté Dolohov. Ce n’était pas non plus pour lui poser des questions sur les Mangemorts ou autre. Si elle s’était tournée vers lui, c’est parce qu’elle avait besoin de lui. Elle avait longuement pesé le pour et le contre, avant ça. Ce n’était pas anodin, ce qui allait suivre. Et ce n’était pas une démarche que l’on pouvait stopper comme on voulait. Pourtant, elle était là. Certains diraient qu’elle était trop fière pour faire machine arrière, et peut-être auraient-ils raison. Mais la vérité, c’est que son ambition l’emportait sur tout le reste, y compris des considérations morales. Alors s’il fallait en passer par là pour avoir une chance d’obtenir ce qu’elle voulait à plus ou moins long terme, ainsi soit-il.

Elle serra la main qui lui était tendue, une poignée franche et ferme. C’était plutôt bon signe. Elle avait pu constater que ceux qui avaient la poignée de mains molle et vague avaient une fâcheuse tendance à vous poignarder dans le dos s’ils en avaient l’occasion.

« Un poil nerveuse, comme à chaque fois que je me lance dans quelque chose de nouveau. J’imagine que tu dois avoir un peu plus l’habitude… Et oui, toujours aussi décidée. Plus que jamais, même. »

Et comment qu’elle l’était ! Elle avait mené sa petite enquête, sur la nomination au poste d’ambassadeur. Quelqu’un avait mentionné qu’elle avait toutes les compétences pour remplacer Lars et qu’on pourrait la laisser candidater. On lui avait ri au nez. « Et pourquoi pas une femme Ministre de la magie, tant qu’on y est ? » Aucune mention de son investissement, de son professionnalisme, de ses capacités. Elle était née femme, cela leur suffisait pour décider qu’elle était nécessairement incompétente. Sigyn était plus décidée que jamais. Si elle voulait crever ce plafond de verre, elle allait avoir besoin de soutiens. Et de soutiens particulièrement influents. Seule, jamais elle n’y parviendrait.
Est-ce qu’elle se servait des Mangemorts pour servir ses propres intérêts ? Indéniablement. Mais eux n’en tireraient-ils pas parti en grossissant par la même les rangs de leurs partisans, leur conférant plus de poids ? Ils avaient tous à y gagner, dans cette affaire. C’était, somme toute, un échange de bons procédés.

« Donc… comment ça se passe ? »

Même si elle avait pris sa décision et ne ferait machine arrière pour rien au monde, elle était bien forcée d’admettre qu’elle appréhendait la suite des événements. Le tic nerveux qui agitait sa jambe le montrait de toute façon bien assez.


Sigyn s’était assise en face du canapé, ses mains enveloppant sa tasse de thé pour en absorber la chaleur. La théière était posée sur la table basse, laissant échapper un filet de vapeur. Une autre tasse était posée à côté, vide, n’attendant que d’être remplie. Elle était destinée à l’homme qui gisait, inconscient, sur le canapé.

La jeune femme ne le lâchait pas du regard, guettant le moment où il se réveillerait. Espérant qu’il se réveillerait vite. Ce concours de circonstances lui avait permis de regretter de ne pas s’y connaître davantage en sorts et potions de soins. Il serait peut-être temps de se renseigner sur la question, si jamais la situation venait à se présenter de nouveau (chose qu’elle n’espérait mais alors vraiment pas).
Elle avait mis un vieux disque de jazz en fond sonore, pour tenter de se calmer un peu. Thé et jazz étaient en quelque sorte son rituel lorsqu’elle se sentait stressée. Et dans l’ensemble, ça fonctionnait plutôt bien.

Enfin, au bout d’un temps qui parut interminable à la danoise, alors que sa tasse n’était pourtant pas encore froide, l’inconnu ouvrit les yeux. Elle retint son souffle. L’idée l’effleura vaguement qu’elle avait peut-être introduit chez elle un potentiel danger, mais elle disparut aussi vite qu’elle était arrivée. Au pire, vu son état, elle devrait réussir à le maîtriser sans trop de mal s’il s’avérait menaçant. Elle reposa sa tasse, sur le qui-vive.
Il se redressa d’un coup, arrachant un « Luder ! » très danois à la jeune femme.

« Doucement, vous avez été salement amoché… C’est bien la peine que je vous rafistole si vous retombez dans les vapes aussi bêtement. »

Il marmonna quelque chose qu’elle ne comprit pas – soit les coups avaient été plus violents qu’elle ne l’avait cru, soit il était, lui aussi, étranger – avant de porter ses mains à sa tête. Sigyn se leva rapidement pour aller chercher de l’aspirine (elle aurait dû se douter qu’il allait avoir un mal de crâne monumental) et le trouva dans la même position lorsqu’elle déposa le cachet devant lui, avec un verre d’eau.

« Tenez, ça vous soulagera. »

Et elle resta là, à l’observer. À dire vrai, ils s’observaient mutuellement, avec un brin de méfiance. Entre eux, la table basse faisait office de barrière. La théière continuer de fumer doucement.

Ce fut l’inconnu qui rompit le silence, en anglais cette fois-ci. Et à en juger par son accent, il n’était pas du coin. Il n’était pas non plus danois.

« Je m’appelle Sigyn, et vous êtes à Londres. En sécurité. »

Mais elle, l’était-elle ?